le temps s'était arrêté. mais avant cela, silja préparait des affiches pour une manifestation, autour d'une bouteille de vin. puis avec maya, elles quittèrent les autres filles et descendirent les marches en chantant et en se tenant joyeusement par la main. direction le centre-ville, direction le babylon. surpeuplé, enfumé, sourd babylon du samedi soir. il était là, avec la bande. il paya une tournée de tequilas, et une autre. il se tenait au bar, entre silja et maya, leurs têtes s'effleuraient, à un moment ses lèvres attrapèrent l'oreille de maya. elle se déroba. elle n'avait des yeux que pour franco, le jeune patron qui faisait son dj sur bowie et les pixies. il ne pouvait voir à quel point silja désirât qu'il se soit approché de son oreille à elle. il ne se rendit pas compte jusqu'à ce que, soudain, il ne reçut un baiser sur la joue, puis un autre, sur les lèvres. jamais il n'aurait pensé que
silja ferait ça. silja non plus, ne l'aurait jamais imaginé. voilà qu'ils s'embrassaient comme des aimants, isl fusionnaient dans un rythme parfait, ils se chrechaient, ils se trouvaient. il voulut mettre la langue. elle ne laissa pas. ils s'arrêtaient. un regard. une gorgée de vodka. un autre baiser sur sa joue, rapide et passioné. voilà que les lèvres recommençaient leur tango, leur jeu enflammé, pendant que franco est maya montaient à l'étage. le bar était fermé. il n'y avait plusqu'eux. un regard. pas un mot. un baiser, un autre, un autre. il veut palper son sein. elle le tape sur la poitrine du plat de la main. il s'arrête. un regard. elle empoigne son menton, l'attire vers sa bouche, l'embrasse. il serre sa nuque, la musique des baisers continue. elle le repousse. un regard. une gorgée. il se lève, s'assied au bar. fume. elle s'approche. leur lèvres se rejoignent. leurs têtes restent appuyées l'une contre l'autre, longuement, hors du temps, devenant un.
ils marchent, dehors, il fait jour. ils volent. chez elle. ils se déshabillent, s'aiment, se consument de passion. ils s'endorment, la main de silja sous son coeur. elle se réveille. il est midi. il n'est pas là. ses vêtements sont là. elle titube, encore amoureuse de cette nuit. il n'est pas dans la salle de bains. ni dans la cuisine. ses chaussures sont là. sa sueur est là. elle ne le verra plus jamais. souvent, parfois, quand la drogue et l'alcool l'emènent, elle se demandera de quoi était-il la promesse. comment il a pu se produire une chose pareille. et que se serait-il passé ensuite.

les jours ont passé. des semaines. le sentiment de fièvre, de noeud dans l'estomac na faiblissait pas. le songe tantôt défini tantôt subconscient ne la quittait pas. puis des mois s'écoulèrent. la fièvre retombait. mais il residait en elle sa trace, gravée, indélébile, bête féroce, étincelle du feu vorace attendant le réveil. elle se mura dans le cocon d'appartenance à ce sentiment, se donna à cette passion aussi présente qu'invisible qu'elle ressemblait à s'y méprendre à de l'amour. c'était une période de mutisme intérieur et extérieur, de navigation à vue sur les eaux de l'existence. elle ne s'intéressait guère aux gens, encore moins aux choses. deux mois que personne n'avait enflammé ses ardeurs, toutes mises en hibernation à l'idée qu'au réveil, le rêve viendrait à se réaliser. elle, si impotoyablement directe d'ordinaire, et dont la seule règle immuable était l'écoute de ses passions. elle se respectait.

la vie est mal faite.

un jour, un beau jour, il était là. son regard, ses mains, sa bouche, son corps, sa tête, son coeur. rien ne manquait. il s'étirait dans ses quartiers, il flanait comme un chat qui appartient sans jamais être possédé. et il réussit l'impossible. comme un chateau de cartes, le rêve s'effondra sous le souffle sauvage de la banalité, qui ressortait par chaque mot, par chaque toucher. la superchérie apparaissait d'abord par fissures, des trous et bientôt il ne restait plus qu'elle : un vieux gros mensonge.

ce qui s'est passé? elle fut blessée, elle fut offensée et elle fut deçue. elle perdit ce temps, ce temps beau souillé à jamais par la bave puante de l'imperfection, de la bassesse si banale, et si répandue. il balbutiait quleque chose, du bruit qui irritait son oreille, et cette grosse masse visqueuse qui s'interposait entre elle et la vue du monde.

elle reprit sa vie, préférant oublier. mais on n'oublie malheureusement pas si facilement. puis si, en fin de compte.